Григорий Глазов: Мы, вымокшие, злые

Но что нам дождь?

Через минуту бой.

Высокий бруствер над моей судьбой

набит кусками рваного металла.

В ракетнице уже привстал курок.

Не будет ни осечки, ни промашки.

Комбат сдирает ногтем грязь с фуражки

и молча мне кивает: вышел срок.

Я поднимаюсь.

Медленно.

Вполроста.

Я делаю свой первый трудный шаг.

Но оторваться от земли не просто:

последний страх заныл в моих ушах.

Но вслед за мною -

двое,

трое,

десять...

За ними -

рота огневой дугой.

Бежим, как будто ничего не весим,

травинка не пригнется под ногой.

И втоптан в землю сапогом пехоты

страх, прижимавший нас к земле собой.

Земля моя,

ты выиграешь бой:

в атаке в рост поднявшиеся роты -

высокий бруствер над твоей судьбой!