Юные таланты Белой Калитвы: стихи Аси Титовой
Мы предлагаем вашему вниманию стихи начинающего белокалитвинского поэта - Аси Титовой. Ей 16 лет. Ася студентка 1 курса белокалитвинского политехнического техникума. Ее стихи о жизни, о любви, о людях. Они привлекают своей откровенностью, яркостью образов, неравнодушием к тому как и чем живут современные люди – во что они верят, чему радуются или огорчаются.
"Единственный реверанс"
Нам хотелось бы жить, как в сказке:
Чуть больше ласки,
Поярче краски.
Не носить эти чуждые маски,
Которые жизнь неустанно срывает
Словно в романе Булгакова.
Мы выглядим все одинаково
В глазах неизвестного бога:
Невероятно красивые,
И прекрасные.
И в той же степени безобразные.
Мы пытаемся стать счастливее,
Даже когда до безумия счастливы.
Почему мы друг к другу так безучастливы?
Одеваем хмурые лица,
И ищем причину, чтобы проститься.
Не любим полицию,
Продолжаем злиться...
А ведь любая ложь -
Это старый и ржавый нож,
Обернутый белым ситцем.
И как много таких ножей
Лежит у нас по карманам
И торчит в кровоточащих ранах?
Много набралось?
Вот и я о том же.
И это все как будто бы вскользь,
А рубцы все равно остаются на коже.
А залечить их хоть кто-нибудь сможет?
Не залечится ни одним врачом.
А хотелось бы, да? Мне тоже.
А еще задумайтесь вот о чем:
Если выпадет такой шанс
На единственный реверанс
В сторону времени и реальности.
Ну так, в теории. Для формальности.
Будто есть единственная возможность
Изменить один важный факт из прошлого.
Лишь один. И ни фактом больше.
Отменить судьбоносную встречу,
Или вычеркнуть один вечер,
Вставить слово в собственной речи.
От вариантов голову кружит?
Ну допустим, что выбор сделан.
И все изменилось в целом.
И представьте, что стало хуже.
Лишь одна крупица из биографии.
И утеряны фотографии,
Письма, без намека на каллиграфию.
Или что-то еще важнее.
Например, очень близкие люди.
Вы представьте, что их просто не будет,
Если мы поменяем судьбу.
Понимаете, к чему я веду?
А впрочем, жизнь странна до ужаса.
Она кружится,
Как перо по лужице.
И как ни крути,
При любом желании,
При всяком старании,
До гладкости не утюжится.
"Точки"
Она смотрит на него,
Злится.
Почти тигрица.
Отводит взгляд, если встречает на улице.
С другими гуляет,
Но в них не влюбиться.
И по ночам плачет,
И с этими другими целуется.
А он молчит.
И все реже выходит на улицу.
Чтобы не видеть,
Как она взгляд отводит.
И много курит,
И сильнее сутулится.
И все чаще в этот старый бар приходит.
Они пару раз сюда заходили.
То ли зимой,
Чтобы согреться,
Толи от делать нечего.
И говорили.
И кофе пили.
Хотя хотелось чего-то покрепче.
Потом по скверам,
По кинозалам.
Но как-то больше молчать стали.
То она
Чего-то не досказала.
То он
Не все точки над i расставил.
Вот так и шло.
И вроде ни о чем не жалели.
Те же прогулки, парки, аллеи.
Но стали понимать,
Что вместе тяжело,
Да не знали,
Что врозь еще тяжелее.
Но дальше - больше:
Ссоры, скандалы.
И не понятно, кто кого сорваться заставил.
То она
Чего-то не досказала.
То он
Не все точки над i расставил.
Потом расстались,
Что совсем не странно.
Но тут уж тихо, совсем без скандала.
И он
Не назвал ее кошкой драной.
И она
Ничего подобного не сказала.
Но все равно злятся.
И не понятно на кого.
То ли на себя, то ли друг на друга.
И она
Вроде еще любит его.
И он
Не ходит в бар с другой подругой.
Тут и мораль есть,
Но ее плохо видно.
Не всплыла наверх, а закралась в строчки.
Так вот,
Чтобы не было друг на друга обидно,
Договаривайте до конца.
И расставляйте точки.
"Не любите меня"
Не любите меня, не надо.
Эти ваши нежность, опека...
Эти ваши теплые взгляды -
Это все удел человека.
Вы влюбились в черного волка.
Полюбили вы дикого зверя.
Вы влюбились... И что? А толку?
Вам ведь даже никто не верит.
Вам любить бы юного принца,
С глазами небесного цвета,
С волосами цвета пшеницы,
Повидавшего все части света.
Ну а Вы все верите в чудо,
Будто зверь обернется принцем.
Не хотел огорчать, но буду:
Этим вашим мечтам не сбыться.
Я волк с окровавленной пастью,
Я хищник, я верен лесу,
Я волк, я не верю в счастье,
И в мир для людей не лезу.
И даже случись бы чудо,
И стали б руками лапы,
Любить все равно не буду,
И меня вам любить не надо.
"Гореть"
Разве вы горели для себя?
Не для тех, кому тепло давали,
Не для тех, кого вы согревали?
Разве вы горели для себя?
Или вы горели не любя?
Ведь не мог огонь быть без причины,
Не начавшись с тоненькой лучины.
Разве вы горели не любя?
Разве вам гореть не до конца,
Наплевав на вой холодной стужи?
Раз огонь кому-то этот нужен,
От чего б гореть не до конца?
Не тушите вашего огня,
Пока путь не будет этот прожит.
Кто угас - опять гореть не может.
Не тушите вашего огня.
"Крылья"
Она все время была одинока,
И была совершенно иной.
Никогда не сливалась с потоком,
И ни разу не шла за толпой.
По ночам Она часто вставала,
Подходила тихонько к окну
И мечтала, и что-то шептала
И любила смотреть на луну.
И все слухи толпа разносила,
И все время твердила молва,
Что Она постоянно носила
За спиною два черных крыла.
Но Она преспокойно молчала
На все то, что шептали ей в след.
А толпа неустанно гадала,
Обсуждала: взлетит или нет?
Где-то там, где синие волны
С шумом скалы ласкают в жару,
Воздух чист и прохладой наполнен,
Она любила гулять поутру.
И толпа оборванцев-мальчишек,
Обежавших почти целый свет,
Повстречала ее; средь парнишек
Зашептали: взлетит или нет?
- Полетит, что ведьме-то, станет!-
Вдруг воскликнул один из парней,
- Ну теперь она крылья растянет!-
И бегом он направился к ней.
Бились волны о черные скалы,
Чьи-то руки толкнули вперед.
Не боялась она, не кричала,
Будто видела, что ее ждет.
И со страхом мальчишки следили,
Как летела без крика она.
Ждали все, что раскроются крылья,
Что отступит тугая волна.
Ветры в море печально завыли,
Колыхая прозрачную гладь...
У нее были черные крылья.
Но она не умела летать.
"Дороги"
Я никогда не бывал в Париже,
Я никогда не летал в Амстердам.
Вот и случилось: ты дальше, я ближе.
Вот и случилось: я здесь, а ты - там.
Милая, милая! Где ты там? Как ты?
Что за погода в чужих городах?
Каждый твой шаг отмечаю на картах.
Где же ты едешь, в каких поездах?
Писем своих тебе не отправляю,
У тебя постоянно ведь новый приют.
И уже я уверен, почти точно знаю:
Эти конверты вряд ли дойдут.
И все же я верю, надеюсь на чудо,
Что ты возвратишься к землям родным.
А я тебя ждать с упоением буду,
Даже вдруг если вернешься с другим.
"Рассвет"
Четыре утра, еще огни не погасли,
Но восток растворяется в солнечном масле.
И день тяжелее теперь
На чаше весов.
И эта романтика давит
На стрелки часов.
Где-то звенит уже упорный будильник,
А у кого-то еще не погашен светильник.
А кто-то в пижаме выходит
Курить на балкон.
И скоро нагреется солнцем
Остывший бетон.
Тихо сейчас в переулках и скверах,
И в эти секунды возвышается вера
И солнце играет лучами
В окнах церквей.
И все еще снится что-то
Сотням людей.
Минуты идут, и тишина растворилась,
В пении птиц на осколки разбилась.
И небо светлеет с каждой
Секундой быстрей,
И нет ему дела до этих
Земных новостей.
И вот друг за другом фонари угасают,
Уже не спят, и люди не знают,
Что им уже заготовил
Сегодняшний день,
И скоро ль на землю опустится
Новая тень.
"Любимые не умирают"
Любимые не умирают.
Они лишь рядом быть перестают.
И письма нам уже не посылают.
И как у нас дела не узнают.
Пытаемся узнать их в каждом встречном,
А в памяти звенят их имена.
Они - напоминание о вечном
И олицетворение добра.
Поэтому, наверно, все сильнее
Сжимают слезы горло вновь и вновь.
Мы знаем: друг уходит первым,
Последними- надежда и любовь.
Но на душе от этого не легче,
И вновь у нас болят глаза от слез.
Не трудно, знайте, улыбнуться смерти.
Трудней всего - принять ее всерьез...
"Застеколье"
Неустанно глядит на небо,
На холодный изгиб луны.
За окном его хлопья снега
Выпадают из мутной тьмы.
Он не знает ни дат ни чисел
И давно не встречал людей.
Не звонит и не пишет писем,
И давно не смотрел новостей.
Его жизнь - застеколье мира,
Все что видно за пыльным окном.
После смерти его любимой,
Будто что-то сломалось в нем.
Все равно, кто еду приносит
И кто платит по всем счетам.
Ни о чем он уже не просит,
Только смотрит в окно, а там...
Кто-то ходит по скользким улицам.
Может быть, все к нему? Опять?
Пусть попробуют! Только сунутся!
Ну а впрочем... Ему плевать..
За окном снег, серея, тает...
А в палатах не гаснет свет.
Только он... Он, увы, не знает:
Окон не было здесь и нет.
Ася Титова
